Eingenistet im Mist meiner Zeit

Mit den Sternen auf du und du…

Es war so schön jung zu sein, so unwiederbringlich schön in den Lavendelfeldern der Provence zu liegen, zu zweit, oder auch alleine und mit den Wolken in den Süden zu fliegen, leicht wie Azur. Alles war möglich, alles war offen, nichts war unerträglich. Wir wurden nicht müde auf das Unmögliche zu hoffen und es kam auch immer wieder, wie der Briefträger, tagtäglich zwischen den italienischen Alpen, der Durance und dem Mont Ventoux,  lagen wir auf dem Rücken, mit den Sternen auf du und du und ließen uns vom Gesang der Nachtigallen beglücken und pissten im Morgengrauen gegen den Mistral, einen neuen, goldenen Strahl der unaufhaltsam Jungen, der ungeheuren Zahl von unbeschreiblichen Neuerungen und nichts schmeckte schal, das Glas immer voll und noch nicht zersprungen.

Wir badeten in Morgenröte und fühlten laue Dämmerungen und es waren Pans Flöten, die unsere Liebe begleiteten, die unsere Herzen weiteten, weitab von Verzweiflung und Nöten. Das Leben lag vor uns wie die Hügel der Provence, das Leben war fête et danse, Feste und Tänze, noch weit entfernt waren Hochzeits- und Trauerkränze und heute spüre ich, wenn ich Moustaki höre, wir sind von der Freiheit, auf die ich schwöre, nicht wirklich weiter entfernt als damals in unseren jungen Jahren, als wir noch voller Träume waren und voller Sonne in den Haaren. Wie eine alte Schachtel, auf einem Dachboden gefunden, Staub aufwirbelnd, öffnend die alten Wunden, wie ein Geist aus der Flasche, steigt wild und froh, die alte Zeit und sagt: he, ihr, haltet euch bereit, die Freiheit ist noch weit, aber immer jung, mit den Sternen auf du und du…

 

Blitzartiges Credo

Das letzte Tröstliche von dem wir in der letzten Stunde sicher umgeben sein werden, sind unsere Erinnerungen, soferne diese tröstlich sind.

  

 Am 23. Geburtstag meiner Tochter Elena

Alle diese Leben sind mein Leben

Alle diese Momente sind Teile eines Teiles, eines Teiles

Aus Teilen eines Ganzen

Alle diese Gefühle schlummern in mir

Wie eine schweigende, tausendjährige Quelle

Die zu sprudeln beginnt, unverzüglich

Wenn ein Ton, ein Geruch, ein Licht

Etwas Vertrautes, sie berührt.

Schwarze Wellen

Woher kommen die Störungen, die an einem sonnigen Spätfrühlingstag schwarze Wellen der Versagensangst bergen? Aus welchen längst vergangenen Schultagen, Zeugnisverteilungen mit Nichtgenügendurteilen? Aus welchen längst verschlossen geglaubten Särgen steigen die Mumien drohend empor und versuchen uns am Nacken zu packen und singen dir traurige Weisen vor?

Erkenne diese Störungen, lasse sie sein. Sie bringen dich nicht um, ja, stimme mit ein. Du wirst sehen – sie vergehen wie sie gekommen sind mit einem blau lächelnden Himmel, einem kleinen Sommerwind. Lasse sie sein, dann packen sie, früher oder später, von selber ein und lassen dich sein.

Aggressiv sind die Schwachen, die nicht die Stärke haben ihre Schwächen zu zeigen.

Genug von Stürmen

Untaugliches Trostgedicht für Despina, nach dem Tod ihres Vaters

"Genug von Sturm, ein lauer Wind will kommen jetzt."

Ich habe genug vom Sturm

Ein lauer Wind wäre willkommen jetzt

Und ein seidiges Meer

Der oft vom Kopf gerissene Hut

Wird wieder aufgesetzt

Ein schattiger Olivenhain

Freute mich sehr

Es wäre mir gleich

Wäre ich zu zweit oder allein

Ich bin zu dritt, mein Schatten

Ich und der der denkt

Und meine Schritte plant und lenkt

Wir drei sind auf dem Weg zu Dir

Zum Wir

Zu einem Wir ohne Bedrückung

Abhängigkeit, zu einem lichten

Nie erreichbaren Status der Freiheit

Und der Würde, frisch und fröhlich, ohne Bürde

Die es erlaubt an hellen und an dunklen Tagen

Ktankheit, Gebrechen, Tod zu tragen

In tiefen Träumen zu versinken

Und doch nicht darin zu ertrinken

Denn irgendwann sind wir durch unsere Wunden

Sind wir auch ganz alleine, miteinander verbunden

Und wissen – wenn ich heute weine

Kommen doch wieder, morgen, frohe Stunden

Voll Freude und Sinn, wo ich bin was ich bin.

  

In der Welt zu Hause, zu Hause in mir

Ich habe mich eingenistet im Mist meiner Zeit

Mir mein Nest gebaut in der Unsicherheit

Im Chaos des sogenannten Ordnungswahns

Die Verortung ist sozusagen Teil meines Plans

Und mein Plan ist ein Spiel, mein Lebensspiel

Gebaut aus dem was mir aus Zufall zufiel

Und immer wieder auch aus freiem Willen

Um meinen Hunger nach Liebe zu stillen

Ich verlasse jetzt die Reime, diese Krallen der Zähmung

Die das freie Fließen des Seins behindern

Die Wehre der Sprache, Container der Gefühle

Waagschalen der sogenannten Ausgewogenheit

An den Reglern der Macht sitzen keine Götter

Der hündische Nachbar, die diebische Elster

Die Fratze des Mörders, der vom Blut der anderen lebt

Und ganz kultiviert scheint, sicher ein integrierter Bürger

In Wahrheit ein Schlächter. Ja, ich reime es und werde

Rückfällig: ein Würger und Menschenverächter

Ich sitze ganz gut, eigentlich, im Nistwerk der Lügen

Des Scheins und spinne mich ein ins Netzwerk der Ohnmacht

Zur Zeit gut verortet, träumend von Meeren, von Momenten

Die mir zur Heimat werden könnten, zu einer temporären

Traumheimat, ähnlich vergänglich wie das Zuhause

In meinem Körper

Die Seele hat kein Maß, keine Zeit, keinen Raum

Nimmt alles auf, reduziert sich zum Nichts mit

Unendlichem Reichtum und wüster Stille

Die selbst noch die entfernteste Zukunft birgt

Und dann weiß: diesen Trost und nur diesen

Erkenne ich an. Eingenistet im Mist meiner Zeit

Immer und überall zum Aufbruch bereit

Ozeantropfen

Tropfen

Wenn du im Sturm

Des tumultuösen Ozeans lebst

Bist du dir deines Tropfenseins

Nicht so bewusst, als hingest du

Alleine, als Morgentautropfen

Unterm Blatt einer Rose

Mensch, wie sollst du dich

Als Mensch fühlen

Mitten in den Hexenkesseln

Der Megalopolen

Wunderbarer

Ozeanwassertropfen

Mensch

Krawallier-Hymne

Hie und da und laut und leise

Greif ich in die braune Scheiße

Und (öster) reich sie um mich rum

Manchmal klingt sie, immer stinkt sie

Doch fast immer Froide bringt sie

Dem verschissnen Publikum

Niederträchtig rumzukoten

Bringt dem Österschmierblatt Quoten

Brünstig quiekt das Strachelschwein

In der U-Bahn wixt die Meute

Krachledern ins Porno-Heute

froit sich nazi-anal zu sein

Kuschn soll der Auslandsgscherde

Weiber, marsch, hinter die Herde

Hoamatland, es bleibt dabei

Hirsche röhren, Rehlein schmachten

Haken kreuzen Dirndltrachten

Tschuschen und Emanzenfrei

Gurka-Burka Schwätzehetze

Wirbelt auf die Bodensätze

Doch zum Glück gibt’s nicht nur die

Mehrheit, komm aus der Reserve

Menschenrecht braucht Mut und Verve

Und lebendige Demokratie